Au Crane pub
Habitués riant fort au fond. Piliers de bars en fronton. L’homme nous tourne le dos, son bonnet noir engoncé sur d’épais cheveux gris, vieux bonhomme qui s’accroche au comptoir, s’assoupit, se reprend, sirote à peine sa pinte de stout. La bière diffuse en lui, monte directement, fusion entre abîmes. Tous parlent, fument trop, abusent – lui semble flotter, regarde en lui, sent l’ivresse profonde et doucereuse.Près de nous, au comptoir, deux hommes en discussion, Guinness contre whisky. Le plus petit au whisky chancelle, regarde avec envie le bord de la banquette où nous sommes assis. Il s’approche finalement pour s’asseoir, essaie d’entamer une conversation incompréhensible, embuée, mâchonne, se ressert et reste finalement silencieux. Il faut le signal de la musique qui nous fait monter au premier pour échanger quelques mots aussi peu clairs : « Oh ! France ! Yes ! Humchllmm … » Nous le saluons. Il répond, aimable, nous souhaite un « happy near year » en dodelinant, sûr de son temps.
Jef, Galway, le 27 décembre 2002
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